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Ventitré anni fa era domenica e c’era il sole. Oggi, ventitré anni dopo, è un lunedì in cui diluvia. Fa niente, tanto si invecchia anche con la pioggia.

Edit: c’era da immaginarselo che con un tempo del genere sarebbe andato tutto dimmerda. Tanto per cominciare, sarà che io mi ricordo più o meno i compleanni di tutti, ma quelli che mi hanno mandato un messaggio sul cellulare senza avvalersi dell’ausilio-memoria di face sono stati davvero pochi, e ciò mi urta da matti. Poi, mia madre mi ha preso le pastine, che non gliel’avevo chiesto, ha fatto tutto per conto suo, io le avevo detto che se voleva poteva prendermi un krapfen, uno, non un vassoio misto di cannoli e altra roba piena di nutella e granella di nocciole. Ovviamente, mi sono beccata un cannolo più un’altra pastina a pranzo e un altro cannolo più altre due pastine (di cui una di diametro 3,5cm, ossia una cosina mignon, e una composta praticamente da tre noccioline e basta, che non aveva proprio altro) a cena e lei ha iniziato ad arrabbiarsi dicendo che erano una valanga di calorie. Quando poi volevo mangiarci sopra anche una fetta di pane e marmellata ha iniziato a ritorcermi contro la storia della dieta, dicendo che se proprio volevo diventare una balena cazzi miei ma di non andare a piangere da lei quando non butto giù un grammo. E io le ho detto, ovviamente, che se nemmeno al mio compleanno non posso mangiare le pastine allora tanto valeva che non le comprasse, visto che a) io non gliele avevo chieste e b) lo sa benissimo che se me le lascia davanti io le mangi tutte, compreso il vassoio.

Insomma una bella litigata ci stava, che un compleanno senza merda a palate non è divertente. E poi, Marco e metà dei ragazzi del cg non mi hanno ancora fatto gli auguri. Non so se si meritano il dolce sabato. Quasi quasi, che vadano a farsi friggere anche loro.

Mi viene da piangere.